Сон в зимнюю ночь.


Просмотров: 12
 871 


fink021
09.03.2011 09:31


Стоит забыться сном - ебись оно все конем. Февраль-месяц. Земля в парке буграми впивается в спину, холод переходит в иное качество: замерз на столько, что вообщем-то уже не холодно, а как-то обидно. Знаю одно: холодней уже не будет, а если и будет, то мне не дано этого прочувствовать. Вода замерзает при минусовой. Все кончится примерно часа в четыре утра. Энергия до сели свободно циркулирующая по телу, оставила конечности, сжавшись в солнечном сплетении уютным комком, он-то и греет, посылая слабые импульсы мозгу на две три абстрактные мысли в четверть часа. Глаза разлепить уже нельзя их просто нечем разлеплять. Парки Парижа остаются зелеными даже зимой. Вот-вот, последнее что мне удастся сделать - определить свое местоположение на этом куске камня летящим в пространстве неведомо-куда. Сон еще не прошел в моем окоченевшем мозгу инагурацию: прохаживается по извилинам, обстукивает металлическим багром наросшие сосульки, деликатно покашливает за стеной  черепной коробки, смотрит в золоченый хронометр, вздыхает. Скорей бы уже. Я врос в пейзаж, ничто не отличает меня от стоящего рядом дерева, опавших листьев под моей головой. Меня нет и нет никого кто-бы это опроверг. Вот значит как это происходит. Парк примыкает к одной из самых старых церквей Парижа, я чувствую запах этой церкви, темноту под куполом, бутафорский алтарь с позолоченным кубком, неудобные  скамьи из почерневшего дерева. Камни, из которых  сложена церковь, впитали в себя мудрость.Они  смотрят на меня, не удивляются, за столетия они видели и не такое... Какое-такое? Я умираю, к четырем часам утра меня здесь не будет . И что? Через миллион лет не останется и этих камней, а может и раньше их сотрут в пыль, тогда мы станем едины, может быть даже разумны. Если на мои останки посыпать крошкой от этих  камней и наделить их разумом недурно выйдет. Смерть наступает когда каждая частичка существа говорит: " зачем?"  У смерти много видов, но если честно, то ее просто нет, это выдумка. Страх есть. Каждый, кто читает эти строки умрет... Что зассали? А ведь это правда... Когда это случилось впервые с человеком разумным? Волосатое прямоходящее подошло к  лежащему на снегу детенышу и потрогало за плече. Детеныш не реагировал. Как? Мы смертны? О ужас, это постигнет всех нас? Тогда эти камни еще были частью какой-нибудь горы и не обладали мудростью, они не знали что есть мудрость. Они не знали что их сложат в строение внутри которого будет играть орган на похоронах Жоржа Бизе. И уж тем более не догадывались о причинах смерти французского композитора. Мы едины. Неважно куда пошли круги от брошенного в воду камня, важно что это всего лишь вода и она замерзает при минусовой температуре... Я готов....
Никогда не любил я уличное искусство, существует теория что вся наскальная живопись - это проделки древних хулиганов. Посмотрите-ка на любую тюремную камеру к примеру.  В любой стране. Сходства не видите? Не бывали? Ах, да, извините. Ну тогда представьте... Вопрос: почему мне не представляется возможным вообразить древних людей сидящих у костра звездной августовской ночью, мирно напевающих что-то протяжное; тут является один в жилете из волчьей шкуры и вытягивает за собой на свет огромных размеров волун с  изображением  бегущего буйвола? Потому что это противоречит основному понятию красоты. Люди древние, но заметим, не глупые.  Менять и преобразовывать - удел человека. Красота - это то, что менять не хочется, то что на взгляд большинства совершенно. Хулиганство - идешь мимо, а на самом верху ( низу) (пещере) , куда не достать, радостно приветствует тебя родное трехбуквенное словечко. Это я нарисовал, это моя банда сделала. На душе легко. Установка флагов на самые высокие вершины гор тоже хулиганство, спонсируемое страной. Проверка на патриотизм, друг мой. Если вам когда-либо  доводилось взбираться на вершину горы, вы поймете о чем это я..... Какова хуя, из них же потом надо будет церкви строить, чтоб было где провести ритуал над трупом композитора Бизе. Может только за этим он и писал свою оперу. Ведь писал для людей, не для вечности.
Граффитчик дотронулся до моего плеча осторожно. О его присутствии я узнал от исходившего тепла и запаха дыма. Он не был частью пейзажа, он был обыденно-живой. Стоял рядом, дышал. Дышал натужно, нерешительно. Оглядывал фонарями глаз карманы моих рваных джинс, куртки. Похожий на мышь, - готов был раствориться немедленно при малейшей опасности. Его внимание привлек мой рюкзак, валявшейся рядом. Я знал что он чувствует в этот момент так остро, что на секунду показалось будто это я сам стою над своим бездыханным телом и решаю: мародер ли я или спаситель.  Его рука извлекла из моего рюкзака икону Серафима Саратовского. Удивление смешалось с воздухом. Последняя песчинка моих солнечных часов  вместо того чтобы как и все сказать "зачем?" и перестать скреплять единый механизм, вдруг явственно посмотрела внутрь меня, затем наружу меня и как заорет: "у, бля, пиздец те, сука картавая, ща я тебя буду убивать, нахуй!!!!" Граффитчик наверняка воспринял только жуткий рык моего простуженного горла, хотя смысл был ясен: он поспешил вернуть икону на место, поднял ладонь вверх, указательный палец второй руки прижал к губам, поднял брови, попятился назад мелкими шажками, бубня что-то про сову и двоюродного брата. Я не воспринял его слова -  засветил синим трупным кулаком в нос, без замаха. Способность воспринимать обнаружилась в пять тридцать утра с открытием метрополитена, а пока я бреду по ночному Парижу с Себастьяном, так он представился, и попиваю жиневер, дышу в руки, чтоб стало возможным скрутить сигарету.
Прошло  много лет, а я отчетливо помню холод той ночи, помню все до малейших деталei, мог бы пересказать все заново в порядке следственного эксперимента или на спор, в силу своего несносного характера, но не помню как я поднялся с земли. Помню как ударил Себастьяна и все другое тоже помню. Что было до этого и что было после этого, все-все помню,  но ни как открыл глаза, ни как сфокусировал взгляд на раздражителе моего вечного покоя. Ха-ха, да это и невозможно.  Я и не поднимался,  понимаете? Что я говорил, смерть - выдумка, ее не бывает, ее можно лишь "спалить", как я "спалил" по збою в ощущениях и видеоряде. Только-то и всего. А  я все еще там, пытаюсь забыться сном в одном из вечнозеленых парков Парижа, жду когда из подходящей горы сделают подходящую церковь. Думаю к тому времени мне удастся написать что-нибудь подходящее для людей, ни для вечности. Энергия, сжавшись в солнечном сплетении уютным комком, посылает в мозг слабые импульсы  на две-три абстрактные мысли в четверть часа. Смерти нет.


 



Последние комментарии

Эмма
Это похоже на то, как если бы человек в кромешной тьме всю жизнь с...


Dreamer
Про огромное количество энергии, по-моему, явный перегиб... Жизнь долбит, и не зря, наверное.Заслужили... С...



...


Эмма
"Почти все люди от природы склонны к здравому оптимизму. Возможно. именно поэтому человечество и...


"Почти все люди от природы склонны к здравому оптимизму. Возможно. именно поэтому человечество и выжило....


Такая ... ванильная история... Мой жизненный опыт цинично ухмыляется ...


Вот соглашусь здесь с Эммой! Трагедия - это крах, конец если не жизни, то уклада...


Довольно интересно.Похоже на сценарий голливудского фильма с хорошим концом. Но меня привлекает не это, а...


Стих не трагический, а скорее жалостливый. Для трагедии нужна борьба с внешними трудностями и потом...


Ау, фантазеры! Приглашаю реанимировать и развить тему ...


Самый разумный способ реагирования на троллей - это молчание и игнор здесь в сети. Вступать...


Уважаемый! Любите заниматься провокациями, троллингом - это Ваши проблемы. Культурный, грамотный, воспитанный человек не будет...


Холод
12.04.2019 09:44
Dreamer12
Стих о природе? Но почему же так страшно... ...


Фетисова Светлана
Щёлкнул замком входной двери и... "Слабак, трус, предатель" - это то, что он прочёл...


Держусь, не падаю, не плачу. Дав шанс себе в который раз
Увидеть солнца луч прекрасный. Зацепили...


Пример:   луна  чувство  любовь