Автор: Гость1
Добавлено: 09.01.2010 20:38
|
0
…Разбивая крылья об острые камни, перо за пером. Чувствовать на губах солоноватый привкус крови, ощущать, как она струиться по изрезанным скулам… “ Только она у меня алая быстрая, течет по артериям, неся жизнь ”…так я вроде писала когда-то? Странно, а я ведь писала, стихи или как это называется? Вскрыть вены – это слишком, признаюсь, я не смогла бы. Видеть, как из тебя вытекает то самое “ алое и быстрое ”, хотя из вены течет что-то густое и темное.… Смотрю на шприц, откуда он в моей комнате? Если запустить в вену один куб воздуха – летальный исход гарантирован. Это не так страшно, игла острая, она легко войдет под кожу, да и в вену я попаду, пусть даже после пятой попытки. Что я писала про крылья? Как больно их ломать? Нет, не больно, боли не чувствуешь уже после двух минут падения, она сливается с тобой и ты сам становишься болью. А крылья? Кому они нужны? Птицам их подрезают, чтобы не улетели. А человек давно их утратил, потому и не летает. Крылья дают ангелам, а самоубийцы ими не становятся… “ я получила свои крылья, а получишь ли их ты? ” – это тоже я писала…когда-то. А сейчас, сегодня я не могу писать, мыслей ноль. Странно, ручка в руках не дрожит, обычно, когда нервничаю, она скачет… Совершенно не волнуюсь. Слез нет, обычно плачу, только сегодня, точнее вчера, я все выплакала, глупо, да? Был ли смысл плакать? Или это ответная реакция организма? Как давно я не писала… ни стихов, ни рассказов… а раньше много писала, каждую мысль аккуратно выводила на бумаге.. Потом методично переписывала в тетрадь, ложила на полку и иногда перечитывала. Что писать? Я знаю, мне надо писать, просто нечего, просто нельзя описать то, что творится со мной. Пусто в душе, а в сердце щемит какое-то странное чувство, пульсирует, но я не знаю, что это… Просто хочется взять острый нож и вырезать его, это чувство. Оно мешает, колотиться в унисон с ритмом моего сердца, отдаваясь неоформленной мыслью в мозгу. И хочется взять нож… “ Глубокий вздох, закрыты глаза, холодное лезвие внутри тебя …” мое сочинительство. Там еще были строчки “ сердца стук затихает, умирает мечта”… моя мечта тоже умерла. Если у меня нет крыльев, то у нее были. Белые, огромные, сильные-сильные. Но порыв ветра толкнул мою мечту на скалы и, не справившись с ним, она уже летит вниз, обламывая эти самые белоснежные крылья, перо за пером… Я еще писала такое вот (начало помню) “ В моей записке лишь два слова: не хочу, не хочу другого! Мама, все в порядке, у меня все o’key, тот свет лучше, чем этот, поверь… ” Дальше писать не хочу, хотя и вспомнила… И вообще писать не хочу, уже сил не осталось… сил… чтобы жить……………
|
